Del ciclo reiterado  

nadie escapa.  

Lo que hoy es entusiasmo,

  hojas frescas  en los bolsillos,

 mañana  se volverá sequía

  entre las manos.

  Y los inviernos 

brotarán sobre el tejado; 

de fotos viejas 

se cubrirá  la alfombra.

  Será  la gracia  de lo vivido

 más fuerte que la ausencia.

 Toda la noche  los ojos mirando el cielo:

 quizá  la piadosa lluvia  

moje de nuevo los sembrados.